Humor ácido e inteligente

Aunque bien es sabido que en España tenemos grandes monologuistas (Luis Piedrahita, Goyo Jiménez, etc.) y no menos grandes humoristas: Marianico "El Corto", el Señor Barragán y Jaimito Borromeo, quiero hacerles partícipes a todos ustedes de mi último descubrimiento: Bill Maher.

Si son extremadamente conservadores/religiosos o políticamente correctos, les aconsejo que ni intenten conocerlo.

Como decíamos ayer...

Después de tanto tiempo de autoimpuesto silencio, he decidido escribir unas cuantas líneas para no dejar morir de inanición este espacio virtual. 

En este año y medio han surgido nuevas series, libros, películas, etc. con las que he llenado mi tiempo libre. A destacar, por encima de todas, el maravilloso "Cien años de soledad" del señor García Márquez. Una obra de culto, mencionada y archiconocida por todos que, aunque muchas veces me fue recomendada, no tuve ocasión de leer hasta hace relativamente poco. El universo del maestro colombiano es, sencillamene, brillante, mágico... y su dominio del castellano apabullante. 

En el capítulo de las series destaca, con una fuerza inusitada, la soberbia "Breaking bad", donde Brian Cranston (Walter White) hace una de las más grandes interpretaciones de los últimos tiempos. La acción es trepidante, llena de sorpresas y los diálogos y desenlaces de cada una de las temporadas se superan a sí mismas. La serie de las series: las pasadas, las presentes y las futuras.

Quería tener, también, un pequeño espacio para nombrar al gran Carl Sagan y a su magnífico documental "Cosmos". Si alguna vez alguien osa decir que la ciencia es aburrida, gris e ininteligible, no tiene más que echarse unos cuantos visionados de esta obra cumbre de la ciencia divulgativa para darse cuenta de que los grandes son capaces de transmitir toda su pasión a través de los modos más abstractos inimaginables. Planetas, galaxias y teoremas inclusive.

Y todo esto transcurrió en una época convulsa, llena de parásitos políticos, mentirosos, ladrones y fanáticos. Una ralea de impresentables mediocres cuya única ambición es la de aplastar a los más débiles para beneficio de unos pocos aderezado, además, con ese toque tan casposo que da el misticismo cerril de querer imponer a todo el mundo las creencias que nunca deberían salir del ámbito meramente personal.

Ante este tipo de situaciones, como alguna vez ha comentado el gran Arturo Pérez Reverte, más que nunca hacen falta grandes dosis de cultura, ya sea en forma de libro, serie o documental para que no nos dejen engañar, cantarle las cuarenta al mandamás de turno, sea del signo que sea y quiera imponernos las creencias y/o costumbres que le dijeron sus abuelos que eran verdades verdaderas.

Vuelve el toreo puro

Vuelve José Tomás y con él la versión más pura del toreo de las últimas décadas.

Retorna el diestro de Galapagar tras la grave cornada sufrida en tierras mexicanas y lo hace en loor de multitudes, con la prensa pendiente de cada movimiento y gesto del torero.

Bien es cierto que ya no estamos hablando de ese chaval de veintitantos años que mando a por tabaco a casi todo el escalafón pegapasista -por no decir al escalafón entero- a finales de los '90, pues su toreo, con el paso de los años, perdió hondura para ganar en emoción.

Aun así, con esta rémora, reaparece en los ruedos españoles el único toreo del actual escalafón capaz de llenar una plaza monumental varios días seguidos en los tiempos que corren; de los pocos cuyo toreo se basa en los preceptos de parar, templar, mandar y cargar la suerte. En definitiva: de los pocos que torean.

Ahora sólo falta que la suerte le acompañe, se le quiten los pájaros en la cabeza que le autolimitan a la hora de torear en ciertas plazas por causa de la televisión, y que de vez en cuando, en vez de lidiar los imprensentables borregos que llevan bajo el brazo las figuras -él entre ellas-, toree una corrida de toros digna de una plaza de primera.

Posiblemente el más grande.

Muchas listas se realizarán y publicarán para determinar no sé bajo qué criterios cuál es el más grande guitarrista de todos los tiempos.

Ya saben, lo mismo de siempre: Hendrix, el guitarrista de los Beatles y las mismas chorradas de costumbre que poco o nada tienen que ver con un verdadero dominio del instrumento de las 6 cuerdas, sino más bien con la imagen proyectada, la pertenencia a determinado grupo -injustamente entronizado- etc.

Pero más allá de listas y gustos, queda la opinión entre profesionales de la guitarra; entre los verdaderos "guitar heros"; la opinión sobre expertos por parte de expertos.

Llegados a este punto, siempre hay un nombre que sale a colación: Paco de Lucía. Genio entre genios, maestro de maestros, capricho de la naturaleza y una de las personas con mayor talento artístico que estos ojos hayan podido conocer.

Y para muestra, unos cuantos botones:

Y, evidentemente, ésta:

Is there anybody out there?

Pues sí,

señoras y caballeros.

Calladito estoy últimamente porque, entre otras cosas, estoy más liado que la pata de un romano.

Pero como no todo iban a ser quehaceres y responsabilidades, vengo a hablarles del señor concierto que se marcó Mr. Roger Waters en Madrid hace apenas una semana.

El ex-Pink Floyd, que está de gira desde finales del año pasado, anda por los escenarios de todo el mundo con su obra más conocida: The Wall.

Ni que decir tiene que el montaje fue fastuoso como pocos; las canciones era clásicos por todos conocidos, pero que nunca pasan (ni pasarán) de moda; y, sobre todo, tener la sensación de que los grandes dinosaurios del rock se van despidiendo del gran público no si antes ir derramando las gotitas de calidad que aún les quedan.

Las únicas notas negativas del magno evento fueron: el lamentable guitarrista que llevaban en sus filas el cual, ni corto ni perezoso, empezó a marcarse sólos de guitarra (bastante malos, por cierto) como si estuviese tocando con Metallica. Y la otra, la ignorancia de cierta parte del público que, ya casi acabado el concierto, le pedía al mítico bajista inglés que tocara "Wish you where here". En efecto, ahí, con el muro detrás derrumbado...

Y es que, como todo en esta vida, hay que saber a dónde se va y qué es lo que procede en cada momento. Aunque algunos no lo tienen todavía muy claro.

Lo hacen por nuestra salud...

...Y digo yo,

en vez de tanto prohibir fumar en los bares, beber en la calle, comprar panteras rosas en el colegio...en definitiva: "preocuparse" por nuestra salud física (¡oh...!), ¿por qué c... no empiezan a mirar por nuestra salud MENTAL y EDUCACIONAL prohibiendo ciertos canales de televisión y ciertos programas que dan vergüenza ajena?.

Os juro, queridos lectores, por Snoopy, que si lo hacen, estaré a favor de esta ley que hace que no pise un bar a gusto desde el pasado 2 de Enero.

Pero como no se va a dar esa breva....

Esa "mariconada" japonesa.

No.

No teman ante lo impetuoso del título del post, pues lo que en él se escribe no trata de describir ninguna circunstancia escabrosa, ni que el Imperio del Sol Naciente se haya puesto el punto de mira de mis críticas, ni que Zapatero esté aprendiendo algún arte marcial sólo al alcance de los elegidos -bastante tiene con el footing-.

En absoluto.

Les vengo a hablar, mis queridos lectores, de un plato típicamentente "Japo" del que, últimamente, y no es por echarme flores, estoy hecho un auténtico maestro. Sólo me falta la cinta en la frente, un cuchillo que corte más que una navaja albaceteña, y tener los ojos como si me acabase de levantar. Uséase: cerrados.

Todo empezó hace un año, cuando asistí a una cena a la que fui invitado por unos amigos, y fui testigo de la elaboración del famosísimo SUSHI. La primera impresión, no les voy a engañar, es que me resultaba una auténtica chorrada, amén de poco apetecible: pescado crudo, arroz cocido, y manoseo a go go.

Sin embargo, y como muchas veces sucede, mi parecer cambió cuando lo probé y me di cuenta de que un nuevo campo de sabores se abría ante mí aparte del bocadillo de mortadela o panceta con tomate -que está cojonudo, por cierto-.

Simplemente tuve que esperar mi momento y ponerme manos a la obra: cacerolas, arroz japonés, vinagre de arroz, washabi, alga nori. aguacate y el pescado que apetezca.

Se trata de un plato laborioso de hacer, pero agradecido, pues si sale como mandan los cánones es un manjar y, además, puedes competir con avezados cocineros y tirarte el moco diciendo que tú, la fase de freír huevos y descongelar nuggets de pollo ya la tienes más que superada.

O no...

The Tudors

De vez en cuando ese aparato que llamamos vulgarmente "caja tonta", nos ofrece un pequeño descanso de "Belenes Esteban", "Grandes Hermanos" y soberanas basuras por el estilo, para proporcionarnos un pequeño oasis de cultura.

En algunos casos puede ser mero entretenimiento sin más pretensiones; otras veces, incluso, puede ofrecernos algo de culturilla que echarnos a la boca -las menos veces, bien es cierto-.

El caso es que durante este verano, La 1 de Televisión Española tuvo el grandísimo acierto de programar la serie que da título al post, siendo un gran éxito de crítica y público. Afortunadamente la gente siguió las aventuras y desventuras de Enrique VIII y compañía más de lo que en un principio podría sospecharse, lo que puede ser indicativo de que las dos últimas temporadas de la serie puedan llegar a verse en abierto.

Si no habéis tenido la oportunidad de echarle un vistazo, os la recomiendo muy mucho.

Entretenimiento y cultura en un mismo pack.

Y sin tertulias de verduleras de por medio, que es lo que más se agradece.

Música casera.

Pues eso,

música para dedicársela a ese espacio o habitáculo llamado casa, choza, "kely" y muchos más sinónimos.

El maestro de la prohibición (y de otras cosas).

Ya llegó el prohibidor; ya está aquí, con una rosa en la mano, risa de Joker, cara de Mr. Bean, y peores intenciones que el muñeco diabólico.

Ya llegó el señor ZP con toda su demagogia para volver a hacer de las suyas, que consisten, básicamente, en no dar una a derechas (tampoco creo que ésa sea su voluntad, por aquello de las facciones políticas...), y erigirse como máximo referente moral y educativo de la sociedad española y, cuando le dejan, de la europea e interplanetaria, como muy bien predijo la inefable y nunca bien ponderada señorita Pajín. Otra de las "grandes".

Ahora, tras el mundial, tras los pulpos adivinos, tras el estatuto de los c..., toca otra de vetos. Y el damnificado no es otro que el mítico bollo Pantera Rosa:

http://www.elmundo.es/elmundo/2010/07/15/espana/1279222220.html

Y como bien he comentado yo esta mañana: ¿no sacará una ley este bendito señor para prohibirse a sí mismo y, de este modo, dejar de escuchar sus patochadas mes tras mes, sin solución de continuidad hasta que llegue el año 2012?.

Aunque, ahora que lo pienso, alguno que otro dice que por entonces el mundo llegará a su fin.

Ingenuos ellos: llegará mucho antes. Cuando a ZP le dé por considerarlo políticamente incorrecto, falto de talante, y lo declare inconstitucional.

Qué "pacencia" hay que tener...

Don Arturo ataca de nuevo.

Qué vamos a decir que no se haya comentado anteriormente en este blog: que Don Arturo Pérez-Reverte ha de ser canonizado inmediatamente, elevado a los altares, y que se construyan estatuas representando su figura en las ciudades más señeras de nuestra piel de toro.

Es un grande de los de verdad.

Impagable la siguiente "Patente de corso", publicada el pasado día 31de Mayo.

Caperucita y el lobo machista

Hoy me he levantado con talante. Como después de haber publicado El pequeño hoplita -un cuento sobre un niño en las Termópilas, que tanto debe a su magnífico ilustrador, Fernando Vicente- le tomé el gusto a la narrativa infantil, he decidido echar un cable. Ayudar a que nuestra ministra de Igualdad y Paridad, Bibiana Aído, rubia joya de la corona, haga realidad su bonito proyecto de conseguir que los cuentos tradicionales para pequeños cabroncetes sean desterrados de escuelas y hogares, y dejen de ser un reducto machista, sexista y antifeminista. O que, expurgados y reconvertidos a lo social y políticamente correcto, contribuyan, ellos también, a la formación de futuras generaciones de ciudadanos y ciudadanas ejemplares y ejemplaras. Como está mandado.

Al principio pensaba hacerlo con el cuento de Blancanieves y las siete personas de crecimiento inadecuado; que, como sostiene Bibiana, requiere, título aparte, una remodelación general urgente. Pero ciertos indicios de intolerable violencia machista en la casita del bosque, como que sea una mujer quien cargue con todas las labores del hogar, o que no haya paridad de sexos en el número de individuos que trabajan en la mina -su número impar complica además el asunto-, me decidieron a dejarlo para más adelante. Lo intenté luego con La soldadita de plomo y ploma; y no es por echarme flores, pero lo tenía casi resuelto. Una soldadita de plomo de la ULFF -Unidad Legionaria Femenina Feroz-, terror de los talibanes afganos y de los piratas del Índico, impedida en su extremidad locomotriz por haber caído poco metal en el molde cuando la fundían. O sea, incompleta física de una pierna, para entendernos. O no. Lo que antes se decía, en jerga fascista, coja. Y que, desde su repisa en el cuarto de juegos de una niña, se enamora de un bailarín de ballet de papel maché que está enfrente, puesto tal que así, de puntillas, y que tiene una bonita lentejuela de plata en el prepucio. Se lo leí a mi hija por teléfono, a ver qué tal iba la cosa; pero al llegar a lo de la lentejuela me aconsejó dejarlo. Te van a malinterpretar, dijo. Así que al final me decidí por un clásico inobjetable: Caperucita Roja. Y está feo que lo diga, pero la verdad es que lo he bordado. Creo.

Caperucita Roja camina por el bosque, como suele. Va muy contenta, dando saltitos con su cesta al brazo, porque, gracias a que está en paro y es mujer, emigrante rumana sin papeles, magrebí pero tirando a afroamericana de color, musulmana con hiyab, lesbiana y madre soltera, acaban de concederle plaza en un colegio a su hijo. Va a casa de su abuelita, que vive sola desde que su marido, el abuelito, le dio una colleja a Caperucita porque no se bebía el colacao, ésta lo denunció por maltrato infantil, y la Guardia Civil se llevó al viejo al penal de El Puerto de Santa María, donde en espera de juicio paga su culpa sodomizado en las duchas, un día sí y otro no, por robustos albanokosovares. Que también tienen sus necesidades y sus derechos, córcholis. El caso es que Caperucita va por el bosque, como digo, y en éstas aparece el lobo: hirsuto, sobrado, chulo, con una sonrisa machista que le descubre los colmillos superiores. Facha que te rilas: peinado hacia atrás con fijador reluciente y una pegatina de la bandera franquista, la de la gallina, en la correa del reloj. Y le pregunta: «¿Dónde vas, Caperucita?». A lo que ella responde, muy desenvuelta: «Donde me sale del mapa del clítoris», y sigue su camino, impasible. «Vaya corte», comenta el lobo, boquiabierto. Luego decide vengarse y corre a la casa de la abuelita, donde ejerce sobre la anciana una intolerable violencia doméstica de género y génera. O sea, que se la zampa, o deglute. Y encima se fuma un pitillo. El fascista. Cuando llega Caperucita se lo encuentra metido en la cama, con la cofia puesta. «Que sistema dental tan desproporcionado tienes, yaya», le dice. «Qué apéndice nasal tan fuera de lo común.» Etcétera. Entonces el lobo le da las suyas y las de un bombero: la deglute también, y se echa a dormir la siesta. Llegan en ésas un cazador y una cazadora, y cuando el cazador va a pegarle al lobo un plomazo de postas del doce, la cazadora contiene a su compañero. «No irás a ejercer la violencia -dice- contra un animal de la biosfera azul. Y además, con plomo contaminante y antiecológico. Es mejor afearle su conducta.» Se la afean, incluido lo de fumar. Malandrín, etcétera. Entonces el lobo, conmovido, ve la luz, se abre la cremallera que, como es sabido, todos los lobos llevan en la tripa, y libera a Caperucita y a su provecta. Todos ríen y se abrazan, felices. Incluido el lobo, que deja el tabaco, se hace antitaurino y funda la oenegé Lobos y Lobas sin Fronteras, subvencionada por el Instituto de la Mujer. Fin.

Descansa en paz, pequeño gran hombre.

Ha muerto Ronnie James Dio, el grandioso cantante de míticos grupos como Black Sabbath, ELF, DIO y, por encima de todos, Rainbow.

Muchas veces suele suceder que, en estos casos, salgan los típicos comentarios de: "era muy bueno", "es una gran pérdida" y demás. Pero en esta ocasión, tales expresiones están más que justificadas.

Desde aquí va un pequeño homenaje para alguien que desde hace ya año y medio ha estado muy presente en mi vida de manera musical, junto a otros grandes como Ritchie Blackmore y Tommy Iomi.

Descanse en paz un grande de los que pocos quedan.

Ha muerto uno de los grandes.

Qué recuerdos.

Sé que esta entrada va a provocar que me llamen nostálgico, retro, "vintage", o vaya usted a saber qué cosas más. Pero es que no me he podido resistir a ponerles aquí una serie de perlas audiovisuales de anuncios de Televisión Española de los años '80.

Son, sencillamente, ¡GRANDES!.

P.D.: Nótese cómo, aunque el producto en cuestión tenga un nombre de marca extranjera, aquí lo pronunciamos cómo Dios nos dio a entender. Es decir, cómo nos sale de los mismísimos. Jajajaja.

Bares "costra".

Éste es un post que tenía en mente desde hacía mucho tiempo,

pero que debido a mi falta de tiempo, inspiración y obligaciones, he ido posponiendo.

El tema que quiero abordar no es otro que el de los denominados como "bares costra", "uséase", aquellos locales en los que se dispensan bebidas alcohólicas de mayor o menor graduación; ponen tapas de patatas fritas y aceitunas de lata, y hay una recua de señores mayores echando la partida al dominó con un palillo en la boca.

La característica fundamental, y factor común de estos lugares, estriba en su suma cutrez, su falta de higiene, el "ganado" que a estos lugares acude y, por supuesto, y por encima de todo, los dueños del local en sí mismo.

Para ir entrando más en harina, y desmenuzando el asunto punto por punto, expondré las normas que estos lugares de culto han de cumplir para ser considerados como tales, y ser premiados con tan ilustre "galardón":

1. El baño ha de ser pequeño, sucio, tener el rollo de papel higiénico encima del inodoro y, a poder ser, arrugado. Ganará más puntos si sólo hay un retrete común para damas y caballeros -mejor si es la versión "agujero en el suelo"-, y para cerrar la puerta hay que poner encima el palo de una fregona metida en un cubo con el agua llena de moscas del tamaño de una croqueta de bacalao.
2. La calidad de las tapas y las bebidas ha de ser, cuando menos, dudosa. Es decir, nada de CocaCola ni limón KAS, sino TAB y bebida gaseosa de cítricos del DIA; nada de foie de pato con mermelada de frambuesa sobre una tostada de pan integral ni lindezas de semejante jaez, sino rebanada de pan de molde de Caprabo -duro-, aderezada con mortadela de Popeye y un poco de mayonesa de bote. Ni que decir tiene que ha de haber siempre encurtidos a los que no se les cambia jamás la salmuera y, por supuesto, una tortilla de patata hecha desde, al menos, una semana, con su patata "zapatera" y más seca que el ojo de un tuerto.
3. La higiene corporal del camarero debe brillar por su ausencia. El uniforme y apariencia oficial de todo regente de un "bar costra" ha de ser: pantalón del mercadillo, pelo aceitoso, barba de 4 días y, ante todo, camiseta de tirantes llena de lamparones de aceite de girasol, enseñando el peludo pectoral. Ni que decir tiene, que las uñas han de estar lo más negras posibles y largas como mejillones -con pelo y todo-.
4. y último, pero más importante, los parroquianos han de estar a la altura del bucólico paisaje que en los puntos anteriores he ido describiendo. No se admiten personas de ducha diaria, cuidada vestimenta, y modales exquisitos a la hora de llenar el buche. Se requiere, preferiblemente, señores que superen la cincuentena, vayan ataviados con pantalones de tela y zapatillas de felpa, sostengan entre sus labios un palillo mordisqueado, y estén tomando un café solo con un "Sol y sombra". Esto en lo que respecta a las tardes. Por las mañanas es imprescindible la presencia de obreros de la construcción más cercana -con el mono azul puesto, naturalmente-, y que estén fumándose un pitillo con un carajillo, tras haberse metido entre pecho y espalda un bocadillo de panceta con queso, todo ello regado con el correspondiente botellín de cerveza.

Y hasta aquí puedo contar, mis queridos lectores.

Simplemente comentarles a todos ustedes que tengo la intención de crear una sección para entregar el premio "Cucaracha de oro" al bar que más se acerque -o supere- a los cuatro puntos que he enumerado.

Se admiten sugerencias sobre los puntos expuestos, amén de descripciones de lugares que conozcan que les recuerden a estos lugares que hacen de ésta, nuestra piel de toro, un lugar peculiar y apasionante.

Auténtica fauna ibérica.

Muy grande, sí señor.

Tom Petty & The Heartbreakers

Yo no creo que haga falta presentar mucho a este señor y a su grupo,

pero por si todavía queda algún "despistadillo" que no esté familiarizado con la obra y milagros del gran artista americano, aquí les dejo alguna de sus perlitas que están haciendo las delicias de quien aquí les escribe.

Sinceramente suyo.

El de siempre.

P.D.: Con mención especial para aquellos calcetines y demás artículos de ropa que quieren explorar el inhóspito mundo de las tuberías de los edificios.

Tito Martin (casi) nunca defrauda. Shutter Island.

Cariñosamente llamo así a quien es, posiblemente, el director vivo con mayor talento,

con permiso del gran Clint Eastwood y otra serie de "jóvenes" promesas que, de vez en cuando, nos sacan del sopor que supone acudir a las salas de cine para ver los mondondos que a mal tienen el endilgarnos periódicamente, aunque luego traten de vendérnoslo como lo mejor hecho desde hace siglos, o como el "no va más", "un antes y un después" y demás panfletarios slogans que poco o nada tienen que ver con la realidad.

Me estoy refiriendo, naturalmente, al señor Martin Scoresese, padre de algunas de las mayores obras maestras del Séptimo Arte y que es, por si no lo había dicho ya, mi director fetiche.

Creador de títulos tales como: "Taxi Driver", "Toro Salvaje", "Uno de los Nuestros", o "Casino".

Su último film no tiene nada que ver con lo hecho hasta la fecha, pues el prestigioso director había basado su carrera en la creación de obras cuyo tema principal eran las calles, la violencia, el honor, la mafia y otros géneros de similar corte. La última obra de tito Martin, Shutter Island, es un absorbente film en el cual se hacen homenajes a clásicos como "El silencio de los corderos" o "El resplandor", pero todo ello realizado con un gusto exquisito; rodado como mandan los cánones; contado de tal manera que resulta casi imposible despistarse un instante, pues sería nefasto para la total comprensión de la multitud de pequeños detalles que inundan la película.

El reparto está muy bien elegido, y los secundarios son de auténtico lujo: Ben Kingsley y Max Von Sydow.

En definitiva, de una película en la cual, incluso hasta el insulso y cargante Leonardo di Caprio está más que aceptable, y el director es quien es, podríamos decir que, a priori, merecería la pena gastarse los "cuartos" para ir a verla.

Y en este caso, a fe que así es.

"¿Carne o pescado?".

¿Café o té?.

¿Muslo o pechuga?.

¿Mamá o papá?.

Y, por último, y no por ello menos importante, un duelo en el cual se dirimirá el futuro de la humanidad -aparte del "Acontecimiento Planetario" de Leire Pajín-: ¿Rolling Stones o The Beatles?.

Yo no tengo ninguna duda al respecto, y pongo mis cartas sobre la mesa: Sus Satánicas Majestades, y de largo.

Y las razones son las aquí expuestas.

No me negarán que son de peso:

Magos de las seis cuerdas.

Debido a la convalecencia que estoy teniendo que padecer a causa de una amigdalitis de caballo,

y como hoy no tenía que madrugar salvo para tomarme la medicina cada vez menos necesaria, ayer por la noche estuve escuchando la radio hasta las 4 de la madrugada. Siempre me gustó, tiene algo especial, posee ciertas dosis de encanto, y antes de dormir, si no tienes un libro a mano, o si éste requiere de demasiada atención que no puedes prestarle o, sencillamente, porque no son horas, se convierte en un compañero de piltra cuasi ideal.

Pues hete aquí que me hallaba yo escuchando el programa de "El monaguillo" en Onda Cero, un clásico de la madrugada, cuyo formato ha ido variando a lo largo de los años, y se estaba hablando de uno de mis temas favoritos: guitarristas. Se pedía, en concreto, elegir qué guitarrista es tu predilecto.

Por ello, quiero dedicar una entrada en mi blog a este tema, y mostrarles los que para mí son los prestidigitadores más virtuosos, líricos, etc. de las 6 cuerdas.

Espero que les gusten:

Mark Knopfler (Dire Straits)

David Gilmour (Pink Floyd)

Ritchie Blackmore (Deep Purple, Rainbow...)

Jimmy Page (Led Zeppelin)

Gary Moore

Un pequeño gran fado.

Dedicado a alguien muy especial.