SS.MM. les felicita el año por anticipado.

La verdad es que si todos fuesen así,

no me perdería ningún discurso del monarca.

Avatar: fastuoso espectáculo, nula historia

Tuve la oportunidad de presenciar ayer , en la siempre grata compañía de Maeglin y Andromaca, el mayor espectáculo de megalomanía y culto a la persona que se haya hecho jamás. Y esta circunstancia fue lo más grato de la tarde -la agradabe compañia-, con las sidras previas en "La camocha" que hicieron luego de las suyas, pero eso ya es otro asunto que trataré más adelante.

La espectación era máxima, pues se trataba, ni más ni menos, que de la vuelta de uno de los directores más importantes de la actualidad, ampliamente galardonado, y creador de alguno de los films más revolucionarios de la historia del Séptimo Arte (Terminator).

Con ésas se presentaba, tras una larga ausencia, Mr. James Cameron: volver a la cumbre, y presentar un espectáculo absolutamente rompedor y novedoso, con su nueva obra: Avatar. Pues el tiro, señoras y caballeros, le ha salido por la culata.

Avatar es un espectáculo de efectos especiales y... metraje. Lo demás es puramente rutinario. Podríamos decir que se trata de un batiburrillo, formado con cachos de Pocahontas, Alien y, sobre todo, de la sobrevalorada e hipermegalómana Bailando con lobos -una apología del tedio.

No quiero meterme demasiado en harina, pues habrá gente que todavía tenga ganas de verla.

Simplemente quiero comentarles que si lo que esperan ver es un gran espectáculo de efectos especiales, ésta es su película. Si lo que esperan es buscar un antes y un después en el cine de Ciencia Ficción, será mejor que inviertan sus cuartos en tomarse sidras.

Y, por favor, que arreglen la ubicación de los baños en el Cine Proyecciones de Fuencarral. Ya les he comentado que el zumo de manzana hizo de las suyas, y tuve que comprobar lo limpios que estaban los baños de señoras.

Cualquiera que me viese salir....

Felices fiestas a todos.

P.D.: Ésta sí que es una película de Ciencia Ficción que marcó un antes y un después. Impagable.

Sí. También escucho (a veces) música española.

Pese a que todas mis entradas musicales tienen como factor común el hecho de encuadrarse en el género rockero, y la mayor parte de ellas englobadas en la gloriosa época de los '70, tengo pequeñas "fisuras" que dan pie a que, de vez en cuando, preste atención a grupos absolutamente alejados de tales patrones.

Un ejemplo representativo de lo que comento es lo que estoy escuchando ahora mismo, a la vez que me devano el cerebro: "Gabinete Caligari" y su inconmensurable "Camino Soria".

No sé qué tendrá la puñetera canción, pero el caso es que hace un par de semanas que no se me quita de la mente.

Grande Jaime Urrutia y Cía., sí señor.

Una princesa de carne y hueso

Ante el éxito rotundo del espacio "Finas y monas" del señor Maeglin,

y ante la espera de la consecuente respuesta por parte del ejército "maromero" comandado por la señorita Andrómaca, apoyado por la inefable Cristina -que no se anima a hacerse una mierdecilla de blog-, y secundado por la señorita Metalia, me veo en la obligación moral; responsable ante Dios y ante la Historia -jajaja- de crear esta nueva entrada.

Mi versión del "Finas y monas", si han seguido las evoluciones de este humilde blog, está denominada como "She was made in heaven", en claro y sentido homenaje a la preciosa canción de los Dire Straits, "Expresso Love".

La señorita de la que me voy a ocupar no necesita presentación, pasó a mejor vida hace ya mucho tiempo, pero el recuerdo de su clase, su estilo, su natural belleza y encanto, todavía siguen siendo hoy motivos de admiración. Se trata, ni más ni menos, que de la sin par Audrey Hepburn.

Actriz magnífica, como quedó constatado en innumerables films del estilo de "Charada", "Sabrina", "Vacaciones en Roma", "Desayuno con diamantes" y otros tantos más; pero, aparte de todo ello, mujer comprometida socialmente, y una auténtica "princesa" de cuento de hadas.

A esto, señoras y caballeros, se le llama tener clase.

Por toneladas.

De momentos de bajo nivel de inspiración y guitarrazos varios.

Lo comentaba hace relativamente poco,

y hay mucha razón en ello.

Últimamente no publico con demasiada asiduidad, pues tengo el tiempo bastante acotado a lo largo de la semana, y me es imposible sacar de mi convulsa mente temas que proponer.

Y como mi mente no está para hacer dispendios de materia gris, tiro de recursos lidiadores, encarnados, en este caso, por nuevos grupos musicales que van apareciendo en mi vida cotidiana.

Uno coge el Spotify, tira de gustos, y de ahí va saliendo una serie de grupos relacionados que, la mayor parte de las veces, sorprende y agrada, asunto no baladí ni mucho menos. Y más teniendo en cuenta que desde hace algún tiempo he ido renovando mi espectro musical una barbaridad.

El grupo que ahora copa mis escuchas, tras pasar por los inconmensurables Rainbow, es Van Halen.

Según rezan las biografías del mencionado grupo, allá por el año '78 sacaron su primer disco -denominado con el propio nombre de la banda-, apadrinados por el bajista del mítico grupo Kiss, y fue un bombazo en toda regla.

"Ain't talking about love", "You really got me" -afortunadísima versión del clásico de los Kinks-, "Running with the devil" son una representativa muestra del poderío del conjunto liderado por el gran guitarrista holandés Eddie Van Halen -autor del archiconocido punteo en el tema "Beat it" de Michael Jackson-.

Aquí les dejo una serie de perlitas musicales que, como siempre, espero que hagan las delicias de los que tengan a bien echarles un vistazo.

P.D.: Este post se lo dedico a aquellas personas -no es necesario que las nombre; ell@s saben perfectamente a quiénes me refiero- que están cuando se las necesita y que, en los malos momentos, son un punto de apoyo indispensable para poder salir a flote.

Gracias de todo corazón.

Algo nuevo en mi panorama de gustos: Dexter.

Quienes me conocen saben que no suelo variar mucho mi espectro de gustos, y me mantengo fiel a unos cuantos patrones.

En el mundo musical suelo decantarme por el Rock, a poder ser de los '70; en las películas soy más clásico aún, pues a pesar de que la mayoría de mis filmes preferidos están también realizados en la mencionada década, me apasiona el cine en blanco y negro de los '40: Gansters, detectives, gabardinas, pelos engominados, y damas que destilaban clase en cada paso que daban.

En cuanto al tema de series televisivas, era aún más radical, y prácticamente me negaba en rotundo a ponerme a ver algo que no fuese mi admirado House. Sin embargo, hace como año y medio, surgió un personaje en este mundillo que me produjo cierta curiosidad, y tuve que esperar a que pasara un tiempo para poder prestarle la suficiente atención que en ese momento no podía dispensarle.

Se trata, ni más ni menos, que de la serie Dexter, ampliamente conocida por todos -o eso imagino-.

El argumento, para quien no lo conozca, trata sobre un asesino en serie que vive como un honrado ciudadano de Miami, trabajando como médico forense especializado en sangre.

Su vida, de cara al exterior, es de lo más normal: trabajo, casa propia, novia y una hermana -de armas tomar- que trabaja codo con codo con él. Sin embargo ésas son sólo apariencias, pues dentro de Dexter Morgan habita un "lado oscuro" que le obliga, de vez en cuando, a liquidar personas a las que previamente ha elegido minuciosamente, cerciorándose de que hayan cometido algún asesinato por el cual no han sido capturadas.

Su Leit Motiv es el código de Harry, su padre adoptivo, quien se lo enseñó con el único fin de que pudiese sobrevivir y no ser capturado. Primera regla del código de Harry: no dejarse atrapar.

De momento llevo visionadas las tres primeras temporadas, y hoy mismo comenzaré con lo que hasta ahora se ha emitido de la cuarta.

Y me está gustando mucho. Muchísimo diría yo.

Momentos estelares el Séptimo Arte

En pocas palabras,

y todo ello representado con imágenes atemporales, guiones cuidados, actores de categoría, quiero mostrarles las que, para mí, son las escenas cúlmen de la historia del Cine.

El Padrino (1972), de Francis Ford Coppola: El comienzo de película por excelencia, con el sublime Marlon Brando en el papel de Vito Corleone. Bonasera, antiguo amigo suyo, va a pedir un "favor" el día de la boda de la hija del Don. Los diálogos son antológicos. Imagino que muchas frases les serán ampliaente conocidas.



Taxi Driver (1976), de Martin Scorsese: "Travis mira al espejo...". Eso era lo que originalmente estaba escrito en el maravilloso guión de Paul Schrader. Sin embargo, Robert De Niro, pleno de maestría y buen hacer, crea un monumento de difícil olvido. "Are you talkin´to me...?".



Casablanca (1942), de Michael Curtiz: "Siempre nos quedará París". ¿Hace falta añadir algo más?. Maravilloso de principio a fin, con el gran e inconmensurable Humphrey Bogart en un film antológico, con el mejor final de la historia. Ésta merece un popurrí:



Y para terminar, dos joyas del cine bélico -antibélico más bien- : El Cazador (1978), de Michael Cimino y Apocalypse Now (1979), de Francis Ford Coppola.

En la primera, puede verse otra vez al gran De Niro junto con un apoteósico Christopher Walken en la impresionante escena final de El cazador, jugando a la ruleta rusa. Una vez acabada la guerra de Vietnam, los tres amigos que acuden voluntarios a la contienda, sufren traumas que les marcarán de por vida: uno queda postrado en una silla de ruedas y Nick (Walken), tras ser apresado por el Vietcong, y obligado a jugar al tétrico juego, sufre graves transtornos psicológicos. De Niro, en un último intento por rescatar a su viejo amigo, vuelve a Saigón para "enfrentarse" con él, convertido en jugador profesional.

Posiblemente se trate de una de las escenas más impactantes que haya visto jamás:



En esta última, el comienzo de otra obra maestra de Francis Ford Coppola: Apocalypse Now, con los The Doors y su mítico The end de fondo. Perfecta conjunción para adentrarnos de lleno en las entrañas de "el horror". Martin Sheen quería una misión, y por sus pecados se la concedieron; ya no querría ninguna más...

Blogs de "buen ver"

Lo primero es agradecerle a la señorita Isa Chan que se haya acordado de un servidor al otorgarle este premio blogero.

Éste consiste en nombrar aquellos blogs que por su contenido o por afinidad con sus creadores, uno considera que han de ser vistos, visitados, loados, amén de merecedores de todos los parabienes que a bien tengan ustedes el dispensarles.

Imagino que voy a ser reiterativo en mis "consentidos", como dicen allá por tierras mejicanas, pero por si acaso, y por si no quedaba suficientemente claro, pasaré a nombrar aquellos espacios que me merecen siempre el realizarles reiteradas visitas.

Patio de los Senescales: Por muchas razones; primero porque es un gran amigo -de los de verdad-, porque su contenido es rico y variado y, por qué no decirlo, porque muchas veces nos deleita la vista con su archiconocida sección -que ha creado escuela- "Finas y monas". Un fijo.

La patata piloto: Más de lo mismo, una gran chavala, con un gran sentido del humor y unas entradas en su espacio que siempre sorprenden por su frescura. Enhorabuena, por cierto. ;)

Emyn Arnen: Espacio de enorme clase, gran pluma, y cuidado contenido, comandado por la señorita Andrómaca. Cierto es que muchas veces los temas tratados no están en mi ámbito de gustos y preferencias, pero siempre es interesante el instruirse en aquellos lugares donde te dan a conocer materias en las que uno anda flojo.

Blog A: Qué voy a decir que no haya dicho ya sobre este espacio y su entrañable dueña. Sinceridad y compromiso -con el que algunas veces estoy de acuerdo, y otras no tanto- en un blog que a nadie deja indiferente.

Sin otra que la presente, simplemente darle la enhorabuena a los premiados, obsequiándoles, además, con esta pequeña joyita musical:

Disfrútenla.

Generación rockera de los '70: Thin Lizzy

Cambiando totalmente de tercio,

tras mis particulares estacazos a los titiriteros, mis loas a los verdaderamente válidos, y mi periódica muestra de admiración por el gran Pérez Reverte, toca volver a mis orígenes, -no es meter código como un loco, aunque últimamente me estoy llegando a saturar- que no son otros que los guitarrazos de los melenudos rockeros de los años 70.

Si he de ser sincero, no conozco la historia completa del grupo, ni siquiera soy un gran conocedor de los pormenores de Phillip Lynott y sus muchachos, pero lo que sí puedo asegurarles es que estos señores hacían una música de altísima calidad, y comprobarlo van a poder ustedes en las muestras que aquí les voy a dejar.

Según reza su biografía, empezaron a finales de los sesenta, aunque no fue hasta mediados de los setenta cuando dieron su primer pelotazo con un tema antológico que a todos sonará: Whiskey in the jar.

Hasta llegar a principios de los '80, cuando su mítico bajista Phill Lynott decidió afrontar una irregular carrera en solitario, hasta su muerte en el '86, Thin Lizzy fue desgranando en discos toda la capacidad artística que a los grandes de su época les era habitual: variedad de estilos, contundencia, lirismo y, sobre todo, personalidad arrolladora, de la que tanto adolecen las actuales bandas.

Por tanto, y como ya he comentado, aquí les dejo los que bajo mi punto de vista son sus temas más representativos:










Waiting for an Alibi (no he podido encontrar un enlace insertable como objeto de Flash Player, así que pinchen directamente en el hipervínculo, please).

P.D.: Este post se lo dedico a la señorita Blog A.

Lección a los "titiriteros".

Pueden leerse y escucharse en multitud de ocasiones los lloros y los lamentos de los titiriteros que conforman el conglomerado del cine español, hablando sobre la poquísima protección que tienen, lo poco que la gente acude a las salas de cine a ver sus obras, y que a los que descargan pelis con la mula habría que quemarlos en la hoguera.

Ya sabemos cómo se las gastan la Bardem y gente de similar ralea, que es de las peores que imaginarse pueda.

No se dan cuenta, en cambio, que nadie está interesado en sus obras; sus películas dan verdadero asco y producen vergüenza ajena, por no hablar de la otitis que produce el escuchar la música hispana a día de hoy.

Sin embargo existen dos oasis en el desierto en forma de dos artistazos como la copa de un pino: Alejandro Amenábar y Fito Cabrales, de "Fito & Fitipaldis".

El primero acaba de crear una verdadera joya llamada "Ágora" que, aquél que todavía no la haya visto, ya está tardando, pues es casi imposible crear una película de tal belleza y regusto a día de hoy, en un mundo cinematográfico dominado por los efectos especiales, las historias vacías, e imágenes impactantes de cara a la galería.

Por otro lado, Fito Cabrales: genial guitarrista y mejor compositor, que ha vuelto a sacar un nuevo disco en el mercado: "Antes de que cuente diez", al que me he asomado muy poco porque prefiero escucharlo en todo su esplendor antes de su concierto del día 28 de diciembre en Madrid.

Dos ejemplos, dos, de auténtico talento hispano, alejado de la mediocridad y el politiqueo que se traen todos esos farsantes titiriteros más preocupados en dar lecciones de moral -a quien puedan dárselas-, robar al ciudadano, amén de joderle las papilas gustativas y los tímpanos con toda su basura pseudo-artística.

Don Arturo, es usted sencillamente el mejor.

Como siga escribiendo cosas como éstas,

no voy a tener más remedio que montar manifestaciones callejeras para pedir su inmediata canonización como único y verdadero santo, luz y guía de la humanidad entera. Jajajajaja.

Disfruten, porque no tiene desperdicio.

P.D.: La frase final es de lo más grande que he leído en mucho tiempo.

APATRULLANDO EL ÍNDICO

Imperativos de las artes gráficas obligan a escribir esta página un par de semanas antes de la fecha en que se publica. Lo aclaro porque es posible –poco probable, pero posible– que, cuando lean estas líneas, la fragata española destacada en el Índico haya destruido a cañonazos a toda una flotilla de piratas somalíes, o que nuestros comandos de la Armada, tras recibir vigorosa luz verde del implacable Ministerio de Defensa español, hayan liberado heroicamente a varios rehenes españoles o extranjeros, liándose a tiros, bang, bang, bang, y dándoles a los malandrines las suyas y las del pulpo sin pagar rescate ni pagar nada. Que no creo, la verdad. Aquí eso del bang bang se mira mucho, no vayamos a darle a alguien, que encima es negro y desnutrido, aunque lleve Kalashnikov, y a ver qué dicen luego la prensa, las oenegés y las estrellas del cine español. Pero nunca se sabe.

Hoy quiero hablar de una foto. En ella aparece la titular de Defensa, señora Chacón, con varios portavoces parlamentarios –el señor Anasagasti, la señora Rosa Díez y algún otro padre y madre de la patria– a los que invitó al océano Índico para retratarse a bordo de la fragata Numancia; que como saben forma parte del dispositivo internacional que allí protege, o lo intenta, el tráfico mercante. En la foto, los portavoces varones y hembras sonríen felices, cual si acabaran de cantarle a la marinería lo de «Soldados sin bandera/soldados del amor», satisfechos por llevar al cuerno de África un mensaje de compromiso y firmeza. Mucho ojito, piratas malvados, que con España no se juega. Aquí estamos todos, unidos como una piña colada, para dar aliento a nuestros tiradores de élite. Cuidadín. Etcétera. Estoy seguro de que, después de verlo en el telediario, las familias de los tripulantes de atuneros, petroleros, portacontenedores y otros barcos españoles duermen tranquilas. Relajadísimas. Nuestra Armada está ojo avizor, y nuestros políticos la apoyan. El protocolo operativo contempla el uso de la fuerza, siempre y cuando no peligre la vida de secuestrados ni de secuestradores. O algo así. A ver qué pirata le echa huevos y se atreve ahora.

Debo confesar algo inconfesable. Y, por tanto, lo confieso. Habría dado mi colección completa de primeras ediciones en gabacho de Corto Maltés –blanco y negro, editorial Casterman– porque, en el momento mismo de la foto, una docena de piratas somalíes hubiesen decidido sumarse por su cuenta al homenaje. Me tiembla el dedo de placer, dándole a la tecla, al imaginar a una docena de Isas y Mojamés abordando la Numancia con su cayuco mientras todo el mundo estaba pendiente del fotógrafo. Hola, buenas. Aquí mi cuñado, aquí mi primo. El del lanzagranadas es mi suegro. De momento nos van a pagar ustedes veinte kilos en billetes nuevos. Si no es molestia. Y díganle a la rubia de las gafas y los piños que deje de hablar por el móvil pidiendo auxilio y se siente, coño.

Y luego el operativo. Gabinete de crisis en Moncloa. Café y expertos. Ese presidente Zapatero telefoneando a Obama para preguntarle qué haría él en un caso similar, y el otro respondiendo que ya lo hizo: no pagar un duro y cargarse a los malos. Eso es totalitario, responde Zapatero. Indigno de un presidente afroamericano de color. Entre Sarkozy y tú me vais a desmontar el chiringuito con vuestros putos pistoleros. Nosotros tenemos Alianza de Civilizaciones, chaval. Somos líderes en eso. Además, te informo de que la violencia sólo engendra violencia. La piratería está tocando fondo, dentro de un par de meses empezará a disminuir, y mi gobierno ya toma medidas para que cuando desaparezca del todo, que será pronto, África y sus habitantes encuentren a España preparada para convertir aquello en Hollywood. Que no te enteras, tío.

Y después, tatatachán, el desenlace. Al alba y con viento de levante, tras arduas y enérgicas negociaciones a través de la embajada de Cataluña en Mogadiscio, el ministro Moratinos anuncia otro éxito diplomático y humanitario sin precedentes: «Hemos pagado enérgicamente –dice sin despeinarse– el rescate en un tiempo récord, cosa nada fácil con las transferencias, los horarios de bancos y demás. En cuanto a lo que de verdad preocupa a los españoles, la salud de los piratas, diré que todos se encuentran bien; excepto uno que, al abalanzarse a robarle el reloj al señor Anasagasti, resbaló y se hizo pupita en un dedo. La ministra de Defensa ha fletado un avión para trasladarlo a un hospital de Madrid –ella misma le sostiene el gota a gota de plasma–, y confiamos en su recuperación. Son daños colaterales inevitables en estas operaciones de precisión y alto riesgo. Por otra parte, el cabo primero de infantería de marina Manolo Gómez Cascajo, que en un momento dado sugirió coger los Cetmes y achicharrar por el morro a los piratas, ha sido seriamente amonestado por Defensa, y su próximo destino será censar focas en Chafarinas. Por querer matar negros y por fascista».

Led Zeppelin, grupo de rock definitivo

Consultando el Spotify,

en la sección de biografía, uno puede encontrarse curiosos datos sobre el artista que está escuchando en ese preciso instante.

No es el caso de Led Zeppelin, pues los señores creadores de este soberbio software, aún no habrán podido conseguir los derechos para publicar en su base de datos la discografía del portentoso grupo de rock británico.

Aun así, uno puede leer sobre ellos una frase que los define a la perfección: "el grupo de heavy definitivo".

Y mucha razón se esconde tras esta grandilocuente frase, pues se trata, sin ningún lugar a dudas, del grupo más influyente e importante que parió la soberbia década musical de los '70.

El mérito es aún mayor si se tiene en cuenta los conjuntos con los que competía en aquellos momentos, pues nos faltarían entradas del blog y espacio en la memoria para hablar sobre todos aquellos grupazos que dio a luz aquella prodigiosa década.

Jimmy Page, Robert Plant, John Paul Jones y John Bonham son el cuarteto que marcó una época, con su inmensa variedad de estilos, sus apabullantes directos, sus colosales álbumes, sus inmarcesibles obras maestras, entre las que destaca la inconmensurable Stairway to heaven, considerada por muchos expertos como la mejor canción de la historia, amén de uno de los mejores solos de guitarra jamás interpretado.

Page un maestro de las seis cuerdas; el particular tono de voz del gran Robert Plant; la versatilidad del siempre eficaz Paul Jones y, por supuesto, la inestimable aportación del mejor batería de la historia: John "Bonzo" Bonham.

Desde finales de los 60 hasta 1980, año de la trágica muerte de Bonham, impusieron su ley en los escenarios, marcaron una época, y nos dejaron tantas joyas que enunciarlas sería tarea imposible.

Por ello aquí les dejo las que, según mi parecer, son sus obras más impactantes.

Disfrútenlas.

Stairway to heaven

Rock and roll

Immgrant song

No quarter

Ritchie Blackmore´s Rainbow, monumentales

¿Creéis en el amor a primera vista?.

Yo sí, soy así de gilipollas, y no aprendo nunca.

De todas formas no les vengo a hablar de amores físicos y sentimentales, pues en malos tiempos para la lírica es absolutamente prescindible el hacerlo, amén de ser mejor el poner la mayoría de los sentidos en otras artes que llenen tus momentos de esparcimiento.

Este "flechazo" es lo que me ha ocurrido últimamente con el grupo del que les quiero hablar: Rainbow.

Lo mío con las guitarras es idolatría: es escuchar un solo ejecutado con virtuosismo y clase, y se me eriza el vello de los brazos. Y qué mejor intérprete de éstos que el mítico Ritchie Blackmore, colosal guitarrista de Deep Purple y padre de Rainbow, ambos dos grupazos impresionantes con un saco de temazos antológicos que ya forman parte, con letras de oro, de la historia de la música en general, y del rock en particular.

Tras su exitosa etapa con los Purple, con todo un Made in Japan como colofón a este primer periplo con el afamado grupo, el señor Ritchie se sacó de la manga un grupo hecho a su imagen y semejanza allá por el año 1975, lanzando una serie de discos colosales, los cuales estoy devorando últimamente con fruición.

Lo primero que llegó a mis oidos fue el archiconocido Since you been gone, para luego pasar a cosas de mayor enjundia, como Stargazer, Man on the silver mountain, Catch the rainbow y otra serie de temazos que aquí les presento y que, espero, hagan las delicias del personal al menos tanto como lo han conseguido conmigo desde hace ya unos meses.

Septiembre MEMEro

Y otro premio que recibe este humilde espacio, esta vez otorgado por la señorita Andrómaca desde su Emyn Arnen, y la inefable Isa-Chan desde su Freaki Flower Power.

La verdad es que este premio, como todo lo grande, importante y enjundioso, requiere de una gran responsabilidad, y en este caso no es para menos, pues se trata, ni más ni menos, que de un premio a la honestidad, habiendo que plasmarla en el blog siguiendo los siguientes pasos:

1. Hacer promoción de la persona que te ha premiado.
2. Escribir 10 cosas sobre ti.
3. Otorgarle el premio a otras 8 personas.

1) No creo que sea demasiado necesario el promocionar a estas señoritas pues, como dice el dicho, por sus hechos los conoceréis. A ambas las conozco en persona -más a la señorita Andrómaca-, siendo dos muchachas que se visten por los pies -que no es asunto baladí-, tienen un blog bien cuidado e interesante, y están hechas de buena pasta.

A Isa no la conozco en demasía, aunque viene muy bien avalada por la Patata, la cual me merece la mayor de mis consideraciones, pues la conozco desde hace 4 años -virtualmente- ,y para mí su palabra va a misa.

La señorita Andrómaca es una señora. ¿No es suficiente dato el expuesto?. Para mí es uno de los mayores elogios que se pueden decir de una dama. Y, amén de ello, tiene un futuro extraordinario por delante, y muy buena compañía a su lado.

Desde aquí mis mejores deseos a ambas.

2) Joder, me gusta poquísimo hablar sobre mí, pues no soy la persona más indicada para hacerlo. Pero bueno, siendo el premio que es, y habiendo de cumplir con el trámite, procedo a ello:

- Soy vengativo. Como buen Escorpio, quien me la hace me la paga tarde o temprano.

- Intento ser justo. Lo mismo que me acuerdo de lo malo que me han hecho, me acuerdo de lo bueno, y trato de corresponder en la medida de lo posible.

- Soy pesimista. Y mucho. Mis motivos tengo, he recibido palos a montones, y últimamente me han hundido el espinazo a base de ellos.

- Soy educado. Parto de esa premisa, e intento comportarme allá donde voy, intentando dar la mejor versión de mí mismo..., aunque con reservas, pues sé a la perfección que de un momento a otro, tendré que sacar mi lado menos "luminoso".

- Soy inteligente. Sí, la modestia no es una de mis virtudes, ni pretendo que lo sea. Soy lo suficientemente cerebral y analítico como para saber ver las cosas tal y como son, sin que nadie pueda venderme burras. Que no lo intenten, por favor, están perdiendo el tiempo.

- Soy un sentimental. Cada vez menos, merced a lo vivido, pero siempre quedan rescoldos que tal vez se apaguen de un momento a otro. De momento alguna brasa que otra queda.

- Me encanta lo retro. Música, cine, ropa, estilo...Todo. Debería haber nacido en los años '30, en Estados Unidos, y haber formado parte de los hombres que acompañaban a Al Capone, con gabardina, sombrero, traje, una Thompson, y con el sempiterno pitillo en los labios.

- Soy rockero hasta la médula. Es oír un riff de guitarra tocado de manera virtuosa, y se me eriza el vello. Knopfler, Gilmour, Blackmore, Page.... Muy grandes todos ellos, qué duda cabe.

- Soy aficionado a los toros desde que era pequeño. No por tradición familiar, aunque a mi abuelo sí que le gustaban, sino porque desde pequeño veía magia en todo este espectáculo que unos cuantos caraduras van a conseguir que desaparezca merced a su continuo e imparable deseo de inflarse los bolsillos mediante la explotación de un espectáculo adulterado.

- Soy muy irónico. Nunca me gustaron las personas que pretenden hacerse las graciosas, y se ríen ellos mismos cuando cuentan un conato de chiste gracioso. Prefiero la estoicidad recubierta de acidez. Mucho más inteligente, mucho más profundo, y de mucho mayor calado, qué duda cabe.

3) Joder -y ya van dos exabruptos-, ocho personas son demasiadas, pero bueno, allá van los nominados a...que me tiren tomates por meterles en este embrollo.

Maeglin, aunque imagino que Andrómaca le ha nominado.

La patata piloto, porque siempre es fija.

Blog A, ídem de ídem.

Zentolo, porque él lo vale y porque su avezada pluma da para esto y mucho más.

La senderista, aunque sé que no es demasiado amiga de estas cosas.

Key, por su prolija aportación al mundo blogero con innumerables y variadas entradas.

Metalia, para a ver si con esto sigue escribiendo.

Elyon_Lanister, para conocerla un poco más.

Saludos y que no se derritan en el asfalto.

MEME pare empezar Septiembre

Estas cosillas siempre le sacan a uno de apuros.

Con la mente puesta en no derretirme por las calles de la capital, unido a mi ímprobo esfuerzo en el gimnasio que se ven compensados con unos abdominales de acero -sic-, amén del master que este mes comienzo, tengo la sesera seca de ideas que plasmar aquí para todos ustedes.

Y no se crean, que Zapatero y sus muchachos hacen méritos más que suficientes como para dedicarles posts kilométricos para describir su incompetencia, amén de otras virtudes más propias de películas de Berlanga u obras de Valle-Inclán.

El MEME en cuestión proviene, como viene siendo habitual desde que empecé -con parada incluida- mi singladura blogera, desde tierras gondorianas, de mano del gran Maeglin, cuyas bases enuncio a continuación:

1. Elegir la que a vuestro juicio ha sido la Canción del Verano 2009.

2. Destacar la Canción que mejor haya representado o más os evoque de vuestro verano personal.

3. Por último señalar la Canción más odiosa de este verano 2009 para así tener la cara y la cruz de la canicula musical.

4.Citar de quien recibís el Meme y elegir cinco blogs que por lazos de amistad o por buen gusto musical os apetezca que realicen el Meme y pasarles el testigo linkeandolos.

Terminados los preliminares, vayamos al turrón.

1) Por enganche, videoclip y porque uno no es de piedra, Poker Face de Lady Gaga. Los epítetos que a la mente me vienen van desde: impresionante, motivante y otros que escribir no puedo, pues puede ser que por este espacio acudan gentes menores de edad, y ya sabemos todos que las mentes de estos tiernos infantes todavía no están preparadas para asimilar determinados conceptos y expresiones. Y mira que los medios de comunicación hacen porque esto no sea así...



2) En este apartado no puedo decir una en concreto, pues no creo que haya ninguna que describa en estos momentos mis circunstancias. Podría elegir desde un Eye of the tiger de Survivor por aquello del gimnasio, pasando por un litros de alcohol del subnormal de Ramoncín, para terminar con un Fumando espero de Saritísima Montiel.

Pero como uno, en el fondo, es bueno, y no quiere hacerles sufrir con semejantes plagas, pongo aquí una de las canciones que más me han impactado todos estos meses.

The man on the silver mountain, de Rainbow, con Ritchie Blackmore y sus muchachos dando una lección de rock inolvidable.



3) En este punto coincido con Maeglin: la puta canción de Carlos Baute y Marta Sánchez. Más empalagosa que un bocata de Nocilla con sobrasada.

4) Mis nominados son:

La patata piloto
Blog A
La senderista
Key
Zentolo

Que lo sfruten con salud.

Cuarenta años no son nada

Viendo TeleMadrid me acabo de enterar de que se cumplen 40 años de la creación de un temazo con solera y personalidad propia.

Uno de esos temas que solamente pueden entenderse desde la perspectiva de pensar en quién ha sido el artífice de la creación.

Se trata, ni más ni menos, que de "My way" del único e irrepetible Frank Sinatra, también conocido como "The voice".

Como han podido colegir, uno siente predilección por este caballero, por su prodigiosa voz, por su personalidad arrebatadora, y por su egregia estampa que marcó una época en el mundo de la música, el cine, y en la sociedad de, al menos, 4 décadas.

Va por usted, maestro:

Música y calores espantosos

El nuevo disco de Mark Knopfler ya está disponible para quien quiera escucharlo, pero mientras se hace oficial su lanzamiento para el día 14 de septiembre, no queda otra que seguir recordando viejos clásicos de otros grupos entre tanto calor extenuante, achicharrador, demoledor que le deja a uno sin ganas de nada más que de ingerir zumo de cebada en cantidades ingentes.

Los temas en cuestión son éstos:

Cosas que tengo en la mente

No soy de extenderme cuando no tengo inspiración,

así que trataré de ser breve para mostrar, de un solo golpe de vista y oido, lo que tengo ahora mismo dentro de mi mente.

A partir de mediados del siguiente mes, comenzaré un Master en JAVA. Llevaba demasiado tiempo no aprovechando mi mente y la tenía oxidada. Será una prueba de fuego en la que volveré a vérmelas cara a cara con exámenes, nervios, y responsabilidades más menos estudiantiles.

Música rockanrollera de altos kilates representada, en este caso, por los sublimes Led Zeppelin. También hay cabida últimamente para la Steve Miller Band, los Iron Maiden e, incluso, el bueno de Fito, que es de lo mejorcito que tenemos en el panorama musical actual.


Pádel, gimnasio, deporte, cintas, bicicletas estáticas y todo aquello que sirva para desconectar del trabajo, hacer un poco de ejercicio, y seguir manteniendo la línea que he ido adquiriendo a lo largo de los últimos meses merced a mi estricta dieta basada en tres de las cosas que más me gustan, por lo decir las que copan mi podium.

A poco avispados que sean ustedes, creo que ya sabrán a lo que me refiero:

Soy gilipollas

Algunos lo entenderán,

leyendo el título del tema y sobre todo la letra del mismo: "And it is your face what I´m looking for, on every street..."



Voy a intentar ser fuerte y no dejarme llevar por las "emociones". Frialdad ante todo, calculador al máximo, y así no conseguirán hacerme daño.

A lo que tiene que llegar uno...

Clase de geografía Nacionalista Madrileña

Pues eso,

nacionalismo madrileño -término de nuevo cuño que no creo que tenga demasiada repercusión mediática- de alta escuela, un poco tocapelotas, aunque sin ánimo de ofender.

¿Estará incluido en la asignatura de Educación para la Ciudadanía o es demasiado "fascista/centralista/opresor"?.

Tendrán ZP y sus acólitos que aclarármelo un día de éstos.

Familias televisivas

El señor Maeglin me ha echado una mano,

porque mi capacidad creativa ha sufrido un importante bajón, proporcionalmente al dolor de mis agujetas.

No hagan deporte, que es malísimo. En serio: mi ojo da buenas muestras de ello.

Y digo que el señor en cuestión me ha echado una mano, porque me ha propuesto un MEME con el el que rellenar este espacio que cada día alimento menos, dedicándome, sobre todo, a escribir en blogs ajenos, y metiéndome en camisas de once varas, como en temitas tan candentes como los nacionalismos y demás.

Por lo tanto, procedo a desarrollar el MEME en cuestión, que consiste en la elección de tu familia ideal televisiva. Es decir, elegir los miembros de una hipotética familia compuesta por personajes de la televisón.

No soy demasiado aficionado a las series, por lo que intentaré hacer lo que pueda.

Allá vamos.

Padre: Por tantos y tantos años al pie del cañón, me quedo con Homer Simpson, a pesar de que hace ya años que la serie es una caricatura de si misma y no me interesa en absoluto.

Madre: Louise Griffin de Padre de familia. Porque se trata de otra serie que tuvo momentos interesantísimos, que ahora mismo los señores de la Sexta se están encargando de cargarse con su reiterada programación.

Hermano: Phillip J. Fry, de Futurama. ¿Qué vamos a decir?. JAjaja. Gloriosa serie que estuvo poco tiempo entre nosotros, pero que yo considero de culto

Hermana: No podía ser de otra familia, Leela, de Futurama. La capitana cíclope más sexy de toda la galaxia.

Abuelo: Abraham J. Simpson. Yo creo que no hacen falta comentarios al respecto.

Médico de cabecera: El Doctor Gregory House. El más grande, sin más.

Profesor: Hubert Farnsworth de Futurama.

Vecinos: Chaendler y Joey de Friends. Con vecinos así, las carcajadas están aseguradas.

Novia ideal: Aquí tengo mis dudas, aunque la última que estaría en mi top one, sería Trece, la doctora ayudante de House.

Mu rico...

Como tengo una época en la que no me salen las ideas, y estoy más vago que la chaqueta de un guarda, aquí les dejo un par de vídeos de Muchachada Nui que harán las delicias de propios y extraños.

Mis dos Celebrities favoritos:





Ya vendrán tiempos más inspirados.

PD: Y de postre, la guinda del pastel.

El rey del Pop

Creo que se trata de una entrada obligada en estos días.

Ha muerto Michael Jackson, uno de esos señores que pasan por la vida de uno rellenándola de temas señeros y recuerdos imborrables.

Aún recuerdo aquel verano del 89 en el que no paraba de escuchar el Smooth Criminal.

Simplemente por ello, el señor Jackson, más allá de su controvertida vida privada, merece un homenaje en este espacio.

Descanse en paz.

Aquí les dejo mi tema favorito de este señor, que últimamente escucho con muchísima asiduidad. Temazo del mítico Thriller, con el señor Van Halen a la guitarra.

Ahí es nada.

Estos muchachos tienen talento

¿Quién era el que decía que los ingenieros somos unos fríos seres calculadores y sin capacidad creativa?.

Estos muchachos hacen todo un dispendio de saber hacer, humor, y enumeración de verdades como puños. Jajaja.

Disfruten:



PD: ¡Todo es posible, si es integrable, hazte Industriaaaaaaaallllll!. Jajajajaja.

Una de rarezas

La señorita Andrómaca ha tenido a bien el concedereme otro de los premios que voy a ir acumulando en mi vitrina virtual, que ya se va a caer bajo el peso de tanto galardón.

EL premio está dividido en dos partes:

1) Decir quién te lo ha otorgado. -hecho-

2) Comentar siete rarezas sobre ti:

a) No puedo tomar café en mi casa por la mañana, pero luego me tomo siete en el trabajo. Increíble pero cierto.

b) No puedo escuchar canciones que me traigan recuerdos. Tengo que obviarlos y, luego, recordar que ciertos temas significaron algo para mí.

c) No puedo llevar ropa de color claro. Directamente es que la odio: camisetas blancas, pantalones color crema....

d) No puedo escribir con lapicero. Lo odio, incluido el portaminas. Me acostumbré desde muy pequeño a trabajar con los bolígrafos, incluso para estudiar matemáticas.

e) NO me hacen gracia las películas de humor. Hay excepciones, pero no recuerdo haberme reído más que con Pulp Fiction.

f) Odio correr, aunque sean sólo 5 minutos, pero puedo estar andando sin parar horas y horas.

g) Soy ingeniero. ¿NO es por ello una rareza más? :P. Ah, bueno, y no me gusta tener demasiados trastos tecnológicamente avanzados....

Es que no se me ocurren más, la verdad. Soy un hombre demasiado normal como para sacarme más defectos o virtudes...

Y mis nominados son:

- Blog A
- Campanilla
- Maeglin
- Patata Piloto
- Zentolo

y no digo más porque tengo un calor de muerte, necesito un vaso de agua, y el mono llama a las puertas para que me fume el n-ésimo piti del día.

She was made in heaven

En épocas en las que la sequía de ideas afectan al más pintado, incluido al que aquí escribe, mantener un blog como éste conlleva un esfuerzo. Y si hace el calor de estos días, más aún si cabe.

Por lo tanto, como no tengo mucho de lo que hablar, tiro de imágenes sugerentes.

De paso abro así un tema que ha dado mucho juego en otros blogs amigos: el asunto de las "finas y monas".

Como mi intención no es la de robarle la frase al amigo Maeglin, y como guiño a mis queridos Dire Straits y su temazo Expresso Love, aquí les dejo a una auténtica princesa gala que parece estar hecha y diseñada en el mismísimo cielo, si es que éste existe.

Melissa es su nombre, presentadora en la televisión francesa es su profesión y levantar suspiros lo lleva de oficio.

Los reyes del rock

Fue complicado asistir desde un primer momento, pues la espectación era tal que conseguir entradas se convirtió en toda una aventura. Todos los medios y páginas disponibles para ver de nuevo a AC/DC parecían estar en nuestra contra, pues cuando no se caía una web, era la otra, o estaba colapsada.

Tras mucho penar con el ratón y el F5, saqué petroleo en forma de dos tickets para el paraiso. El Estadio Vicente Calderón nos acogería para ver, de nuevo, en España, a los que son hoy por hoy los auténticos reyes del rock: los australianos de AC/DC, con los hermanos Young a la cabeza y un saco de grandes éxitos imperecederos a sus espaldas.

El día comenzó pronto en los aledaños del Bernabeu, pues era necesario estar primero delante del templo del fútbol para luego poder hacer la comparativa pertinente. Nos tomamos unas cañas, aderezadas con un menú que estaba a precio de caviar, y tras degustar el cordero al chilindrón nos tomamos la correspondiente copa para desengrasar y encender motores para lo que nos esperaba.

El metro era un hervidero en el que se respiraba cierto ambiente conciertero, pero tras salir a la superficie pudimos comprobar la magnitud del evento que íbamos a presenciar. Las camisetas del grupo australiano y de otros grupos de similares características se daban cita en los alrederores del estadio. Y como uno no hizo los deberes a tiempo, tuve que agenciarme una por 10 euros que ahora tiene guardada en el armario para cuando sea la ocasión.

Ya todos dispuestos y habiendo bebido la suficiente cerveza para entrar a tono al estadio, que fue tarea ardua y compleja, hicimos acopio de tabaco y nos juntamos con la multitud para entrar en otro mundo.

Ese otro mundo comenzó a las 22:15 con Rock n' Roll train y acabó casi dos horas después con For those about to rock.

Dos horas de concierto ; dos horas de auténtico y genuino rock; dos horas de perfecta comunión entre los australianos y su entragado público. Para el recuerdo quedan sus clasicazos interpretados cual mandan los cánones rockeros. Pero, sobre todo, lo que queda para el recuerdo es ver moverse sobre el escenario al señor Angus, que debe tener todos los años del mundo, metidos en ese escuálido cuerpo que al mundo muestra en el inevitable streeptease conciertero, como si el mundo se fuese a acabar mañana.

Ese Let there be rock de 10 minutos de puro éxtasis nadie va a olvidarlo. Yo, al menos, no lo haré, y quedará grabado en mi memoria por siempre jamás.



Una vez dichosos y llenos de tantas sensaciones, nos fuimos tambaleando a sitios lejanos del estadio para poder seguir tomando algo de zumo de cebada, aunque con bastante menos ánimo con el que habíamos empezado.

Y es que toda nuestra fuerza acabó consumida a grito pelado entre el tumulto, las loas y parabienes de estos rudos australianos que esperemos nos puedan seguir dando alegrías muchos años más.

Don Arturo habla

MIEMBRAS Y CARNE DE MEMBRILLO

(Arturo Pérez Reverte)

A la ministra española de Igualdad y Fraternidad, Bibiana Aído, que pasará a los anales de la estupidez nacional por lo del miembro, la miembra y la carne de miembrillo, le han dado en las últimas semanas las suyas y las del pulpo, así que no quiero ensañarme. Podría, puesto a resumir en dos palabras, llamarla tonta o analfabeta. Supongo que, ateniéndonos a su estólida contumacia cuando fue llamada al orden por gente respetable y docta, a esa ministra podrían irle como un guante ambos epítetos. Pero no lo creo. Quiero decir que no tengo la impresión de que Bibiana Aído sea tonta ni analfabeta. Por lo menos, no del todo. O lo justo. Lo que pasa es que está muy mal acostumbrada.

Bibiana Aído, que es de Cádiz, procede de esa nueva casta política de feministas crecida en Andalucía a la sombra del régimen chavista; que así, dándoles cuartelillo, las tiene entretenidas y goteando agua de limón. Esas pavas, que han convertido una militancia respetable y necesaria en turbio modo de vida y medro, no tienen otra forma de justificar subvenciones y mandanga que rizar el rizo con piruetas cada vez más osadas, como en el circo. La lengua española, que en este país miserable ha resultado ser arma política útil en otros ámbitos, les viene chachi. Por eso están embarcadas en una carrera de despropósitos, empeñándose, cuatro iletradas como son, en que cuatrocientos millones de hispanohablantes modifiquen, a su gusto, un idioma donde cada palabra es fruto de una afinada depuración práctica que suele ser de siglos, para adaptarlo por la cara a sus necesidades coyunturales. A su negocio.

Lo que pasa es que, en el cenagal de la política española, cualquier cosa viene de perlas a quienes buscan votos de minorías que, sumadas, son rentables. Sale baratísimo. Sólo hay que destinar unas migajas de presupuesto y darle hilo a la cometa. Así andan las Bibianas de crecidas, campando a su aire en una especie de matonismo ultrafeminista de género y génera donde cualquiera que no trague recibe el sambenito de machista. Y así andamos todos, unos por cálculo interesado y otros por miedo al qué dirán. Los doctos se callan con frecuencia, y los ignorantes aplauden. Incluso hay quienes, después de cada nueva sandez, discuten el asunto en tertulias y columnas periodísticas, considerando con gravedad si procede decir piernas cuando se trata de extremidades en una mujer, y piernos cuando se trata de un hombre. Por ejemplo.

En todo esto, por supuesto, la Real Academia Española y las veintiuna academias hermanas de América y Filipinas son enemigo a batir. Según las feminatas ultras, las normas de uso que las academias fijan en el Diccionario son barreras sexistas que impiden la igualdad. Lo plantean como si una academia pudiera imponer tal o cual uso de una palabra, cuando lo que hace es recoger lo que la gente, equivocada o no, justa o no, machista o no, utiliza en su habla diaria. « La Academia va siempre por detrás», apuntan como señalando un defecto, sin comprender que la misión de los académicos es precisamente ésa: ir por detrás y no por delante, orientando sobre la norma de uso, y no imponiéndola. Voces cultas, y no sólo de académicos – Alfonso Guerra se unió a ellas hace poco –, han explicado de sobra que las innovaciones no corresponden a la RAE , sino a la sociedad de la que ésta es simple notario. En España la Academia no inventa palabras, ni les cambia el sentido. Observa, registra y cuenta a la sociedad cómo esa misma sociedad habla. Y cada cambio, pequeño o grande, termina siendo inventariado con minuciosidad notarial, dentro de lo posible, cuando lleva suficiente tiempo en uso y hay autoridades solventes que lo avalan y fijan en textos respetables y adecuados. De ahí a hacerse eco, por decreto, de cuanta ocurrencia salga por la boca de cualquier tonta de la pepitilla, media un abismo.

Así que tengo la obligación de advertir a mis primas que no se hagan ilusiones: con la Real Academia Española lo tienen crudo. Ahí no hay demagogia ni chantaje político que valga. Ni Franco lo consiguió en cuarenta años – y mira que ése mandaba –, ni las niñas capricho del buen rollito fashion lo van a conseguir ahora. En la RAE somos así de chulos. Y lo somos porque, desde su fundación hace trescientos años, esa institución es independiente del poder ejecutivo, del legislativo y del judicial. Su trabajo no depende de leyes, normas, jueguecitos o modas, sino de la realidad viva de una lengua extraordinaria, hermosa y potente que se autorregula a sí misma, desde hace muchos siglos, con ejemplar sabiduría. De forma colegiada o particular, a través de sus miembros – que no miembras –, siempre habrá en esa Docta Casa una voz que, con diplomacia o sin ella, recuerde que, en el Diccionario, la palabra idiotez se define como «hecho o dicho propio del idiota».

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O sea, resumiendo: que estoy al 100% con este señor, como casi siempre.

Qué grande es. Mi dios particular, podría decirse.